TUS OJOS

Sentado al borde de mi alma,

puedo aspirar todo tu perfume.

Tus ojos, tus pequeños ojos inquietos

los tengo clavados allá, 

dónde las cosas duelen.

¿Que me dicen tus ojos?

Que secreto guardas en tu mirada?

A menudo los tengo sobre mi, acechando,

acariciando mis gestos, mi sonrisa, 

Esta sonrisa, que en efecto

para nadie es tan sincera

como lo es para ti.

Mueren los días despacio..

rebosantes del perfume que tú

dejas en ellos.

Pasan, mueren, me gritan tu nombre.

Y de repente.. otro día contigo

y ya ha merecido la pena vivir.

La magia de tu presencia

no se agota, pasan los meses,

pasan, mueren, todo termina

y volverte a ver, siempre es magnífico.

Acechantes ojos que yo amo,

perdonadme.

Si es que descubro hoy vuestro misterio,

perdonadme...

El Padre Tiempo

La noche me llena de aparente calma y escarba en mi mente

angustias pasadas..

El tiempo transcurre, corroe el espacio..

me lleva entre nubes,

me da desengaños.

Yo no sé, no sé

no me atrevo, no puedo!!

Quisiera jugar como lo hice antes,

Pero ya sé, ahora es tarde.

Fuera entre la bruma..

llama a mis cristales.

Primavera de 1970, una de mis primeras poesías, tenía 15 años

De repente era verano...

De repente era verano, de repente estaba mama, dirigiendo, organizando, había vuelto..!

 Colgaban unos vestidos en el armario, que en otro tiempo me había puesto, pero no los recordaba. 

 Y el mar... subía y bajaba, llenándolo todo de humedad antigua.. como si se tratase de la respiración de un monstruo dormido. 

 Me sentía distinta, pero no tanto; alegre, pero comedida.

 Olía bien, como a comida rica recién hecha, y la luz del verano lo inundaba todo... 

 Y eso es todo lo que recuerdo. Era como otra vida, como otra oportunidad, como volver a renacer con otra edad..
 -Mamá! grité - y todo se esfumó, fue como si alguien tocase el interruptor de la luz y una niebla fue disipándose a cámara rápida. 

 A mi lado, Marce respiraba tranquilo. 

Y entonces por unos instantes, fui consciente de la nostalgia que aún tengo de ella.. 
de su consuelo y su presencia, del olor de su café y de su cocina, del olor de su piel y sus abrazos.

 ¿Sabes mamá? yo también me estoy haciendo mayor, y algún día mi hijo añorará quizá mi recuerdo, pero la vida sigue, le ha nacido una hija y su amor, seguro, le hará soportable, la nostalgia...

La madre del emigrante

(La madre del emigrante - Gijón)

Mucho se habla estos días de emigración.. páginas y páginas de rotativos y telediarios sin fin.

Pero que poco se habla de ellas.. 
de su dolor, de su corazón encogido, de sus manos vacías...

 Se muy bien lo que digo, soy de su estirpe. Antes que yo, lo fueron ellas, mi madre, mi abuela... he crecido con sus ojos llorosos, aún cuando no comprendía el porqué.
Cada final del verano, miraba a mi abuela en la despedida, retorciendose las manos en el delantal, mientras nos metíamos en el coche, después mi madre lloraba en silencio durante kilómetros...
Mamé, toda mi infancia, de sus lágrimas en Noche Buena, en los cumpleaños.. nunca te curas de esto.

Luego al correr de los años a mamá le tocó añorarme hasta que murió. Nunca volví, aunque ella en secreto lo esperara..

Y el estigma de mi estirpe continua, pues me toca ser abuela a mi y no los veré crecer, ni enjugaré sus lágrimas, ni vigilaré su fiebre, vacío, solo vacío...

El otro día me contaba una señora en el pueblo, donde veraneo (Siempre hablando de los hijos):
 " Yo tengo dos.. una en Madrid y el otro en Berlin, y no me acostumbro ni me acostumbraré"

Y con los ojos tristes, terminó diciendo:

"¿Es que soy yo la mas tonta o qué?"

El antiguo culto al agua

Para los primitivos celtas, el mito suplantaba a la historia misma. En ninguna otra sociedad se daba tan perfecta simbiosis entre la realidad y la irrealidad, la narración y la fábula, lo exotérico y lo esotérico. Ya el griego Estrabón, que nació poco antes de comenzar nuestra era, menciona a los celtas en su voluminosa obra geográfica, basándose en escritos de anteriores historiadores clásicos, y hace mención a la similitud de ritos y costumbres entre pueblos, que merced a las contínuas migraciones de aquellos tiempos, hermanaban sus razas, hasta llegar incluso, a una posterior simbiosis. También cita algunas de sus peculiaridades, las cuales hacen a este pueblo primitivo más atractivo que otros muchos de aquella época.

Se sabe, por ejemplo, que los celtas adoraban las aguas de los diferentes manantiales y consideraban sagradas todas las fuentes. En torno a ellas se tejieron variedad de leyendas, algunas de las cuales han pervivido hasta nuestros días. Había un dios de las aguas termales llamado Bormo, Borvo o Bormanus -conceptos que tienen el significado de "caliente", de aquí derivará Bourbon "luminoso y "resplandeciente" o Dios de la Luz y su ancestral culto daría lugar a la celebración que todos conoceis del primero de Mayo: "Baltaine". Había tambien una especie de patrona de manantiales y fuentes a la que los galos, denominaban Sirona.

Y que decir de Asturias... ya su nombre nos habla de agua.. pues la raíz celta stur, quiere decir río (hay varias ciudades gaélicas con esa misma raíz). Quien conoce los ríos de Asturias, seguro, que no se pregunta porque la llamaron así, los primitivos celtas...

En cuanto a las fuentes sagradas, ya sabéis que el cristianismo, trató de erradicar esas costumbres "paganas" y otras parecidas. Y cuando no lo conseguía lo convertía "lo santificaba" con un templo o una cruz.
En Galicia, es curioso como más de 1000 años después, todavia subsisten estos cultos mitad paganos, mitad cristianos.
Hay una pequeña ermita en Malpica de Bergantiños, con una fuente, es la ermita de San Adrián, frente a las islas Sisargas. Cuando el visitante foráneo llega y ve los alrededores de la fuente, lleno de paños expuestos y colgantes, no sabe que está ante un rito más antiguo que la ermita misma y que tiene el mismo origen que el de arrojar ofrendas al agua.

Otro tanto ocurre en San Andrés de Teixido. Nadie se va de allí sin venerar su fuente, mojar su paño y lavar con él "su dolor". Es de suponer que la fuente es más antigua que el templo y su culto también. Esta fuente además tiene la particularidad de encontrarse en el fin del mundo: el Finis-terrae y sobre los acantilados mas altos de Europa, 620 m., uno de los mas bellos "ara-solis" de la Península.
Aunque de la transformación del culto al sol, hablaremos otro día.
Eso es, otra historia...

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De catedrales y misterios.

De catedrales y misterios.

"El mundo es como nosotros lo vemos." Antes de que existieran ojos para ver el mundo y mentes para comprenderlo, no había ningún mundo del que hablar. La forma en como miramos el mundo, hace que todo sea diferente. No hablo de ese mundo que hemos construido los hombres, sino del que nos rodea, nos inspira y nos envuelve.

Porque hay lugares en la tierra, que despiertan sensaciones antiguas, sentimientos quizá transmitidos en nuestra cadena genética, difíciles de describir. Despertaron la magia y el misticismo natural del hombre, y siempre le acompañaron en su necesidad ancestral de trascendencia.

Antes de que se construyeran iglesias estaban ahí, y ya eran santuarios naturales. Los hombres acudían a ellos, buscando quizá respuestas, que naturalmente, unas veces si, otras no, ellos mismos, las llevaban dentro.

Hoy están en las guías de viaje y han perdido su... ¿misterio?

Agua y arena... y espiritualidad humana.

Tengo una amiga que volvió de Galicia un verano (el primero que iba) y que al llegar me dijo:

"Tanto con Fisterra, tanto con Fisterra, menuda decepción.. si solo es un peñasco...!"

La miré sonriendo y le dije:
Y tú.. ¿que buscabas allí? 
¿el Corte Ingles o el Marina Dor?

ESPERAR...

ESPERAR...

Mas allá del horizonte,
la niebla cuelga
y besa el mar,
todo el invierno se amarán.
Y en nuestro pueblo
charcas y barro,
la misma niebla en el campanario,
también se deja caer.

No pidas que olvide,
no lo puedo hacer,
te tengo muy dentro,
casi sin querer.
Sé que es muy difícil
retener ahora tu amor.
Es, como el verano
que el otoño se llevó.

Otoño, otoño...
lento deshojar,
de mi alma
que espera,
no sé que esperar...